La última batalla de Rolando

Rolando viene a ser algo así como el Mio Cid español, pero en este caso Francés. Fue sobrino y gran guerrero del ejercito de Carlos Magno.

Uno de las narraciones mas conocidas que nos cuenta parte del gran mito es "La Chanson de Roland" de autor desconocido. Dicha obra da cuenta de la "ultima batalla" libra por el gran héroe en rocesvalles.

Por mi parte considero que dicho libro, mas que hablar de Rolando -como alude su nombre- nos cuenta las historia de determinadas venganzas: primero la venganza de Ganelon a Rolando por mandarlo a interceder ante Marsil , segundo Carlos Magno venga la muerte de Rolando y por último Ganelon es castigado por la traición.

Entre las cosas que mas molestan quizás es que Rolando muere en la mitad del libro, dejándonos sin héroe en gran parte de la narración. El guerrero que da nombre a la obra no resulta ser nunca el personaje principal, siempre es el centro generador de los hechos, pero su participación es mínima, es más lo que de él se dice que lo que él hace.

Como es típico en los libros de caballería, se manifiesta continuas exageraciones tanto en el poder que tiene el ejercito francés frente a los enemigo como en la presencia de lo divino que continuamente se encuentra a favor de la batalla librada. Al buen estilo Homero, Dios desea que los "infieles" sean derrotados y es capaz de abrir las puertas del cielo al cristiano que haya matado al enemigo con la intensión de defender la fe cristiana, la única y verdadera.

Otra particularidad de la otra es la continua presencia de un narrador activo al cual no se le pierde ningún detalle, atento a todo nos posiciona frente a la batalla colocándonos indiscutiblemente del lado de los Franceses, quienes son sin duda los valientes, poseen la ley mas santa, son los más fuerte y tiene como rey a "Carlos el grande" en contraposición con los otros que son infieles, traidores y cobardes.

Este narrador activo no sólo nos posiciona frente a lo que narra, sino que ve en la batalla aquel arte magnifico digno de ver y disfrutar así nos topamos con frases celebres como "Maravilloso de ser visto..." entre otras. Sin duda y como amante de tales batallas no se pierde ningún detalle de los enfrentamientos, contando en algunos casos de manera meticulaso como mueren los personajes.

Entre las estrategias bases y que hacen a la esencia de la obra son: los epítetos reiterativos como "Francia la dulce", anticipaciones "Carlos no sospecha de la traición" y continuas y a veces atenuantes reiteración de frases, párrafos y a veces de capítulos enteros (por ejemplo cuando Carlos llora la muerte de Rolando, se le dedican 5 capítulos a lo que este piensa y dice, casi todos con las mismas palabras, se manifiesta mínimas diferencias, lo cual densifican la lectura) esto no debe resultarnos extraño, ya que no es un mecanismo original sino que viene desde Homero, podemos pensarlo como una "Estrategia mnemotécnica" el cual supone que el origen de tal obra se dio de manera oral validando la necesidad de transmitir el mito de generación en generación.

Sin embargo y pese a que no resulta original en estrategia ni en contenido, la Chanson de Roland es un libro que no debe faltar en nuestras listas de lectura, formas parte de la historia de Franci y de la sociedad en general, reconstruye un mito, y nos da a conocer un gran héroe.

Te deseo por Victor Hugo

Perlitas de la literatura, grandes tesoros que se posan en nuestros caminos, hoy con gusto les presento a un gran poeta, junto a uno de los poemas que más disfruto leer.

TE DESEO

Te deseo primero que ames,
y que amando, también seas amado.
Y que, de no ser así, seas breve en olvidar
y que después de olvidar, no guardes rencores.
Deseo, pues, que no sea así, pero que si es,
sepas ser sin desesperar.
.
Te deseo también que tengas amigos,
y que, incluso malos e inconsecuentes
sean valientes y fieles, y que por lo menos
haya uno en quien confiar sin dudar.
.
Y porque la vida es así,
te deseo también que tengas enemigos.
Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,
para que, algunas veces, te cuestiones
tus propias certezas. Y que entre ellos,
haya por lo menos uno que sea justo,
para que no te sientas demasiado seguro.
.
Te deseo además que seas útil,
más no insustituible.
Y que en los momentos malos,
cuando no quede más nada,
esa utilidad sea suficiente
para mantenerte en pie.
.
Igualmente, te deseo que seas tolerante,
no con los que se equivocan poco,
porque eso es fácil, sino con los que
se equivocan mucho e irremediablemente
y que haciendo buen uso de esa tolerancia,
sirvas de ejemplo a otros.
.
Te deseo que siendo joven
no madures demasiado de prisa,
y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,
y que siendo viejo no te dediques al desespero.
Porque cada edad tiene su placer y su dolor
y es necesario dejar
que fluyan entre nosotros.
.
Te deseo de paso que seas triste.
No todo el año sino apenas un día.
Pero que en ese día descubras
que la risa diaria es buena,
que la risa habitual es sosa y
la risa constante es malsana.
.
Te deseo que descubras,
con urgencia máxima,
por encima y a pesar de todo,
que existen, y que te rodean,
seres oprimidos,
tratados con injusticia y personas infelices.
.
Te deseo que acaricies un perro
alimentes a un pájaro
y oigas a un jilguero erguir triunfante su canto matinal,
porque de esa manera,
sentirás bien por nada.
.
Deseo también que plantes una semilla,
por mas minúscula que sea,
y la acompañes en su crecimiento,
para que descubras de cuántas vidas
está hecho un árbol.
.
Te deseo además, que tengas dinero,
porque es necesario ser práctico,
y que por lo menos una vez por año
pongas algo de ese dinero frente a ti y digas
"Esto es mío"
sólo para que quede claro
quien es el dueño de quien.
.
Te deseo también
que ninguno de tus afectos muera,
pero que si muere alguno,
puedas llorar sin lamentarte y sufrir
sin sentirte culpable
.
Te deseo por fin que
sien do hombre, tengas una buena mujer
y que siendo mujer, tengas un buen hombre,
mañana y al día siguiente,
y que cuando estén exhaustos y sonrientes,
hablen sobre amor para recomenzar.
.
Si todas estas cosas llegara a pasar
no tengo más nada que desearte.

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Victor-Marie Hugo (Besanzón, Francia, 26 de febrero de 1802 – París, 22 de mayo de 1885) fue un poeta, dramaturgo y novelista, considerado por muchos el más importante de los escritores románticos en francés.
Su obra es muy variada: novelas, poesías, obras de teatro en verso y en prosa, discursos políticos en la Asamblea Nacional, y una abundante correspondencia. El conjunto de lo que ha perdurado de sus escritos (algunas cartas personales fueron destruidas voluntariamente por sus ejecutores testamentarios Paul Meurice y Auguste Vacquerie) fue publicado en la editorial de Jean-Jacques Pauvert y cuenta con casi cuarenta millones de caracteres. Fue un escritor prolífico que se autoimponía escribir, llegándose a levantar a las 3 de la madrugada en verano para escribir y a las 5 en invierno, hasta el mediodía, a veces hasta de pie.

A los 14 años decide ser un escritor, y a los 16 años publica su primera obra, Bug Jargal. Con apenas 18 años escribe Han de Islandia, obra maestra del romanticismo que causa gran sorpresa y consagra de inmediato al escritor. Luego publicó su libro de poemas, Odas, que apareció en 1821: cuenta entonces con veinte años y sus estudios en el Liceo Louis-le-Grand le permiten que pronto se dé a conocer.

El mundo del Lector

Hoy nos ocuparemos del lector, ese "personaje" del que nunca se espero mucho, aquel que recibía la obra y tenia como único objetivo decodificar los códigos que iba recibiendo de sus lecturas.

Tarde se pensó en un lector activo, capaz de ir mas allá, de crear en la escritura del otro.

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Hoy hablamos del lector:

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Sartre ya lo decía: "¿Por qué se leen novelas? Hay algo que falta en la vida de la persona que lee y esto es lo que busca en el libro."

Pensemos en lectores del mundo: quizás en Borges, lector precoz, astuto, que ha leído hasta quedar ciego y aún después de ello. En un Cervantes que leía incluso los papeles rotos que encontraba en la calle, que por leer dichos papeles se encontró con la magnifica historia de otro gran lector.

Remitámosnos a la literatura: pensemos en nuestro querido Quijote, en Madame Bovary, en nuestro "personaje, héroe y persona" Che Guevara que en medio de una guerra en defensa de ideales se ponía a leer bajo la luz de una vela, en el personaje del libro de Arlt que en la comodidad de una lectura apacible escucha la voz de su madre que le pide que vaya a trabajar, o el magnifico lector-personaje del cuento de Julio Cortázar "casa tomada".

Lectores, el mundo esta repleto de lectores:

- "Lector ideal" aquel que escarba en el texto y no deja que se le escape nada.

-"Lector adicto" el que no puede dejar de leer,

- "Lector insomne" el que esta siempre despierto y el que más me gusta a mi

-el "lector puro" aquel que no toma la lectura solamente como una práctica sino como una forma de vida; sin duda una definición sensacional.

El lector, un buscador, un viajero que desea escapar por momentos de la realidad que lo agobia, escapar del orden social para sumergirse en un mundo posible, que lo apasiona, lo aprisiona y lo lleva inevitablemente a ser protagonista de aventuras. Ricardo Piglia dice "Lo que está primero es el intento de romper con cierto tipo de ritual social, con cierta experiencia estereotipada, escapar de todo lo que fastidia" y sigue: "el que lee está a salvo de cualquier perturbación, aislado de lo real. La lectura construye un mundo paralelo, esa experiencia ficcional de la lectura, irrumpe ahora como lo real mismo (...)La ficción entra en lo real de manera inesperada; ya no es lo real que entra en la ficción (...) No se trata de leer en un libro una vida posible que se pretende alcanzar, sino de leer en un libro la propia historia, la letra del destino.

El lector lee como si aquello que lee le estuviera dirigido, esa identificación con lo que lee es lo que lo crea lector.

Leemos lo que sea, desde los titulares del diario, los mensajes del texto del celular, las propagandas callejeras, libros virtuales y clásicos en papel.... leer forma parte de la vida, auque ser lector, es mas que decodificar simples códigos.

Lectura recomendada: "el último lector" Ricardo Piglia

A un poeta español

Fue una de esas tarde insólitas quizás en la que uno se encuentra con pequeñas grandes perlitas en la televisión.
Pese a la dificultad de manifestar el ámbito literario en la "caja boba", tuve la suerte de encontrarme con los versos de un poeta.
Dichos versos me gustaron tanto, que me puse a investigar en una "caja boba" más amplias todavía como lo es Internet.
Por suerte material encontré un montón y pude conocer y adentrarme en muy poco tiempo en la obra de Luis Rosales, situación que me gustaría compartir con mis lectores:
Dicho autor nació en Granada en 1910, en el seno de una familia muy conservadora. En 1930 se traslada a Madrid para estudiar Filosofía y Letras, obteniendo el doctorado.

Inició su actividad literaria en la revista Cruz y Raya, dirigida por Pablo Neruda y José Bergamín.
Este autor puede pensarse como miembro de la Generación de 1936 (o de la Guerra), cuyos ejes comunes, además de su afinidad y camaradería, fueron su catolicismo intimista y su conservadurismo en lo social.
Un razgo interesante de destacar, es la simpatía que tenia con Federico García Lorca, quien en agosto de 1936, durante la guerra civil española, se refugia en la casa familiar de los Rosales, creyendo estar a salvo de represalias por su afinidad a la Izquierda, ya que en esta familia había destacados miembros falangistas. La captura y la postuma muerte de dicho escritor, provocara un gran dolor a Luis Rosales.
Ideológicamente fue evolucionando desde las ideas autoritarias de su juventud hacia posiciones democráticas en su madurez.
En 1962 ingresó en la RAE aunque no leyó su discurso de ingreso hasta 1964.
En 1982 recibió el Premio Cervantes, el galardón literario más importante de cuantos se conceden en España.
Falleció en Madrid en 1992.


Poema Canción Donde Se Explica, Bien Explicado, Que Al Pronunciar Una Sola Palabra Puedes Hacer Tu Biografía

A Dámaso Alonso

La palabra que decimos
viene de lejos,
y no tiene definición,
tiene argumento.

Cuando dices: nunca,
cuando dices: bueno,
estás contando tu historia
sin saberlo.

Poema Autobiografía de Luis Rosales

Como el náufrago metódico que contase las olas
que faltan para morir,y las contase, y las volviese a contar, para evitar
errores, hasta la última,hasta aquella que tiene la estatura de un niño
y le besa y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de
caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería.

CONTIGO [fragmento]

No hay noche, no hay luna, no
hay sol cuando estoy contigo,
tiemblo de quererte tanto,
tiemblo de sentirme vivo,

tiemblo de saber que un día
la espuma se lleva al río,
y en el corazón del hombre
se lleva al tiempo el olvido.

No hay luz, no hay jardín, no hay
noche de otoño contigo,
¡quisiera que se acortara
el tiempo cuando te miro!

contigo para perderme,
para salvarme contigo,
contigo, Abril, para siempre
por los siglos de los siglos.

* * *
Tiemblo de verme en tus ojos
sin comprender el bautismo,
contigo, Abril, primavera,
el nombre nace contigo,

y el ser también en el seno
de tu vientre estremecido,
nieve niña y madre virgen
de mi tiempo y mi destino;

por ti se agrupa el rebaño
por ti se doblan los trigos,
por ti los álamos tiemblan
y el mar se levanta en vilo

como los pueblos que llevas
en la mirada perdidos
para siempre, como el tiempo
que vuelve a nacer contigo,

contigo para salvarme,
para perderme contigo
como el beso que no sabe
sobre qué boca ha nacido.

¡No puedo verte, no puedo
verte cuando estoy contigo!
¡no sé mirarte, no sé
mirarte, pero te sigo!

tuyo seré madreselva,
madre viento y madre río,
isla de ti solamente
mi nacimiento continuo,

que estoy con dolor queriendo
lo que muero y lo que vivo,
lo que vivo y lo que muero
de tenerlo sin vivirlo.

Bueno, la verdad, me quedé enamorada de este poeta, espero que a ustedes también les haya gustado como a mi, y se adentren un poco mas en su obra, vale la pena. Se los aseguro.

Amor Utópico

Parte V (el final)

De ella a él

Se deshace una boca en mis labios, y el recuerdo se pierde en el tiempo.
Ya no quedan miradas, sonrisas, ni el sentimiento del abrazo que me contuvo a tu lado aquella noche.
Maldito infinito temporal de tiempo que me aleja del momento justo en que fuiste lo que hoy no sos.
Pena de pérdida inconexa, perdida pérfida que nunca fue.
Carroña de piel que se mortifica en memorias, en recuerdos podridos, nauseabundo, apestosos.
Torpe creencia cegada en pozos de placer de miradas.
Ya no queda nada, nunca hubo nada.

De él a ella.

Realidad espantosa que declara que nunca fuimos nada.

leer cuarta parte

La aguarfuertes sean dichas.

Roberto Arlt es quizás el escritor menos intelectual que tiene -tuvo- Argentina, es sin duda para mi el antónimo de un Borges instruido en todas las artes, idiomas y conocimientos.

Sin embargo, este hombre "poco intelectual" supo ganarse al pueblo argentino con sus escritos. Y pues pensemos que nunca fuimos muy interesados en laberintos, espejos y tantas cosas que jamás terminamos de entender.
La lectura para muchos fue ese escaparate de la realidad, que nos entretenía en nuestros tiempos libres, donde no iba nada de reflexionar y de pensar.
Con esto no estoy menospreciando ni a un Borges que nos hizo reconocidos en todo el mundo y muchos menos al grande de Arlt.
Arlt, detrás de su mala ortografía tenía algo que a muchos le hacia falta: la capacidad de ver mas haya de los hechos, saber reflexionar sobre lo que veía. Fue capaz de romper con el "mito" de la costumbres Argentinas hecho que muchos más adelante haría Roland Barthes en su libro "mitología" tomando los hábitos de los franceses. Arlt logra poner en escena las normas no escritas de la vida de relación en su sociedad para leer en ellas las formas normalizadas de la moral cotidiana de su época.
Dicho escritor tenía en un viejo diario popular de la época una columna donde escribía diariamente sus "aguafuertes porteñas" en la cual se encarga de descubrir Buenos Aires.
En ellas registraba a los personajes porteños con sus hábitos y costumbres, recuperando las anécdotas que corren de boca en boca o las confeciones secretas que se surruraban en alguna mesa de café. Arlt se apropiaba de estas historias y experiencias configurando en sus notas un entramado de voces que se entrecruzan en los discursos provenientes del periodismo, los nuevos saberes tecnológicos, la literatura y la política.
Luego, con estas notas, se imprimió el libro con el mismo nombre.
A parte de las "Aguasfuertes Porteñas", escribió otras pertenecientes a cada lugar que visitaba intentando desmitificar la realidad, así dió nacimiento a "Aguasfuerte Africanas, madrileñas, etc.".
Después de este breve comentario, considero que lo ideal sería que cada lector pudiese tener esta noche sobre su mesita de luz un libro de estos para leer; sin embargo voy a tomarme la licencia de transcribir dos o tres fragmentos pertenecientes al libro en cuestión, para que aquellos que desconocían de este autor comiencen a conocerlo y aquellos que nunca lo leyeron tomen la iniciativa de hacerlo.


LO QUE LLAMAMOS GIL
Usted y yo, y todos los hombres de esta ciudad, nos hemos parado más de una vez para mirar el paso de una espléndida mujer que iba acompañada de un hombre, y decimos:
- ¡cómo es posible que una muchacha tan linda le haya llevado el apunte a un gil de esa magnitud!
Y alguien me contesto una vez:
"todos los que acompañan a una linda mujer tienen cara de giles". Sí y no. Pero la mayoría sí. ¿Y en qué consiste el fenómeno?
La mayoría de las mujeres quieren arreglar económicamente su vida. Es decir, casarse. Y cuando nosotros vemos un hombre y decimos que tiene cara de gil, es porque el rostro de ese hombre no ha sido trabajado nunca por la nerviosidad del esfuerzo mental. Cuerpos de 30 años con semblantes de bebés. Con ojos de corderitos. Con labios de rosa.
Pero esos hombres les convienen a las mujeres. Son candidatos para el casamiento. Aunque para declararse le hayan dicho la desgastadisima fracesita de "Señorita ¿me permite una palabra?, a ellas no les importa. Bajo la fracesita esta el candidato. Y eso es lo que les interesa.

EL ABURRIMIENTO DEL DOMINGO
Buenos Aires es la ciudad más triste del mundo en día domingo. Triste y aburrida.
El ciudadano que para su desgracia, no aprendió a tocar el acordeón o la flauta, se ve en serios apuros para pasar el domingo sin que se les descoyunte la mandíbula de tanto bostezar.
Día horrible para el que está acostumbrado a no hacer nada. Día espantoso para el fiacún que tiene licencia de vagancia para toda la semana. Día amargo para los "esquenunes" que se ven afrontados al espectáculo de toda la fiaca colectiva, pues no constituye entonces la pereza propia ningún placer, como ocurre los días hábiles.
Porque el plecer de no trabajar estriba en que los otros trabajen. Ello es tan cierto, que he oído a muchos doctores en vagancia y teólogos en "dolce farniente" asegurar que lo único que hace estimable el atorrantismo para el atorrante es el espectáculo de la laboriosidad de los otros.
Y puesto que el domingo nadie trabaja ¿Qué valor tiene entonces el domingo?.

LOS QUE LLEVAN COMIDA

Vez pasada, de noche, entro a un cine de Almagro. Me ubícan en una fila de gente pobre "pero honrada".
Había ido a ver "Fatalidad". Me incluyo entre los hinchas de Merlene Dietrich. Es maravillosa.
Volvamos al butaquerío rasposo. Me ubícan entre gente pobre, pero honrada, cuando mis oídos perciben un ruido como de carpintería. Duró casi toda la primera sección. Al mismo tiempo por el aire se expandía un olor a guiso, pimentón y a ternera cocida. Yo me estaba preguntando si ahora las películas, además de ser parlantes eran odorantes, cuando de pronto se cortó la cinta, volví la cabeza y descubrí una venerable familia extranjera macando a cuatro carrillos.
Habían tendido mantel de papel pergamino sobre sus rodillas y hermanaban el arte de Edison a las habilidades de Brillat Savarin.
Uno no sabía si reírse o protestar. El suelo estaba sembrado de miguerío marroquiento y cuando se restauro la película y continuó la exhibición de "Fatalidad", la familia extranjera comenzó nuevamente a comer con tal entusiasmo que el ruido de sus mandíbulas no permitía escuchar la sincronización de la película.
Conclusión: deben prohibirse los picnics y comilonas en los cines.

Bueno, espero les haya gustado mi pequeño aporte, quiero aclarar en primer lugar que lo de poco intelectual aludido al comienzo sobre Arlt era simple ironía, el tipo es sin duda un genio.
Y segundo espero que tomen la iniciativa de adentrarse en su literatura, ya que representa toda una época y un contexto digno de ser recordado.

Mímame

Mímame, te necesito, necesito tus besos, tus caricias, tus palabras, tus pensamientos, tus sueños, tus anhelos, necesito todo de ti.

Te necesito a ti, quiero que me acompañes en mi vida y no me abandones nunca. Necesito tu presencia para respirar y poder tener felicidad.

Sigue mimándome, pues tú eres la fuente de mi único placer.

Sigue regalándome tus encantos, tus sentimientos y tu dulzura. Tus besos y tus caricias son mi alimento, tus mimos mi aire para vivir.

Gracias por mimarme, por hacerme sentir así.

Gracias por estar ahí y dejarme hacerte feliz.

Sigue mimándome, gracias por mimarme así.

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Estas bellas palabras fueron escritas por Federico Veresco de azcuenaga, Rosario, Argentina, quién me las mandó al mail y he decidido publicarlas en mi blog.

Espero les guste.