viernes, 15 de junio de 2012

Borges ¿cómo quererte?

A fuerza de obligación me tope con tu escritura.
Nunca me gustó leer(te), nunca fue el lector que querías,
Has de saber que tu miedo a la eternidad se ha vuelto, tu esencia, pues eres inmortal. Y no es una amenaza, si fuera por mi te mataría, pues yo no te leería.
Pero bueno, al fin y al cabo, cada vez que te leo, algo de ti me gusta, y por eso te dedico este post.



BORGES Y YO


“Al otro Borges es al que le ocurren las cosas.”

La voz primera (yo): la de la intimidad, la de la confesión que se da en la soledad de la lectura, la voz que significa y resignifica la tradición que se anhela. Convertirse en letra (significante) para formar parte de lo universal, de la inmortalidad temible.
Preguntaría: ¿Con qué intensión Borges se ficcionaliza en la escritura, su escritura?
La cita de autoridad tiene una marca fuerte: crear y recrear la tradicción argentina, nadie discutiría con Borges una “verdad ficcionalizada” –una mentira en resumidas cuentas-, ya que personaje literario o no, es un hombre digno de respeto, de ser creído.
Tomaremos tres de sus libros, no en su totalidad, ya que el análisis sería interminable: Ficciones, El Informe de Brodie y por último El Aleph.
En los tres, Borges, casi un protagonista más, un otro, uno mismo, (“todo los hombres son uno mismo” dirá y repetirá en mucho de sus cuentos) que entra a la ficción de su escritura para otorgarle “verosimilitud” a la materia narrativa. Nada más verosimil y a la vez más ficcionalizado que la voz de Borges en la escritura.
El recuerdo de testimonios o de acontecimientos conformará  la materia sobre la cual escribir, un pasado difuminado por la presentificación en el aquí y un ahora de la narración, la tradición dice Borges “es obra del olvido de la memoria”.[1] Ese pasado, ya es una ficción por el hecho de ser pasado, y de estar marcado por la mirada que ahora y aquí impongo sobre él. Toda su escritura constituirá una recuperación de ese pasado, un pasado “trastocado” por la falta de información o la falta de memoria.
Formar parte del discurso de sus cuentos convierte al relato en “verdad –verosímil-”. Recorrer los pasillos que llevan al protagonista “Borges-ficción” al encuentro con Funes, que todo lo recuerda, convierte inexorablemente a Funes en la persona que existió y no en personaje, un invento inexistente, entramado en lenguaje, que sólo cobra vida en la lectura de un lector ideal.
La estrategia es sutil, ser el “señuelo” según nos dice Barthes[2], para crear el “efecto verdad”. Significarse como “Borges” en el relato, para conformar la mentira más verdadera:

“No es la verdad lo que es verdadero, es la relación con el señuelo lo que lo vuelve verdadero. Para estar en la verdad basta obtinarme: un “señuelo” afirmado infinitamente contra, viento y marea, se vuelve una verdad”
Roland, Barthes

El Informe de Brodie aburará de esta estrategía, Borges-personaje de un mundo posible es el receptor de las historias del suburbio y se encargá de transcribirlas para que se guarden en la memoria, para que se imortalisen en la “significancia literaria”, así su voz se desdoblará en la voz del otro, dando como resultado que se oíga la voz de quien la ha contado. Un ejemplo de esto es el cuento “La intrusa”, Borges escucha el chisme : “(...) lo que está claro es que la máquina Borges funciona citando discursos referidos y necesita recuerdos propios o de otros, falsos o verdaderos (...)”[3]
Este libro, “morfologiza” la tradición de una país, una tradición anhelada decíamos anteriormente, un tradición literaria en contrucción.
Ese relato en primera persona, ese yo-Borges-ficción que ocupa el espacio literario le permite sacrificar detalles, permitirse la licencia de suprimir o de ampliar a su gusto el discurso de su historia, por ejemplo en el cuento “El muerto”  que forma parte de “El Aleph” nos dice: “Ignoro los detalles de su aventura; cuando me sean revelados, he de rectificar y de ampliar estads páginas. Por ahora este resume puede resultar útil”.[4]
La historia cobra sentido, la historia se vuelve verdad (verosimil) cuando Borges se inserta en el espacio y tiempo del relato, del cuento, de la “pieza” que conforma y forma sus libros.


[1] Borges, J. L.: Historia del Guerrero y la Cautiva en “El Aleph”  pág. 58,  Ed. Debolsillo, Buenos Aires, 2012.
[2] Barthes, R: Verdad en “Fragmentos de un Discurso Amoroso” pág. 288, Ed. Siglo XXI, Buenos Aires, 2008.
[3] Sarlo, Beatriz, Secretos de duelo, muerte y cuchillo en “Revista Ñ” del 10/06/2006
[4] Borges, J. L; El Muerto en “El Aleph” pág 33. Ed Debolsillo, Buenos Aires, 2012.

sábado, 9 de junio de 2012

Solas mis noches

Solas las noches de invierno que cantan tu ausencia.
Triste y nostálgica ausencia que el deseo potencia.
Te extraño, inevitablemente te extraño...y quiero llamarte, tomar el teléfono y pedir que al fin vengas a la orilla de mi ser... indebido pensamiento; ya no estas en mi vida.
Esta soledad en la que me dejaste me agobia, me desespera, quiero tenerte.
Mi cama no se calienta en tu ausencia y el invierno se hace cruel.

No sirvo para la soledad de la noche oscura.
La oportunidad de tu compañía me tienta al pecado: TE QUIERO EN MI CAMA.
pero ya no, no quieres ni piensas en convertirte en la segunda opción. La elección esta en mis manos.

Me propones que te elija, pero ya no te amo.
Y me seduces con propuestas que anhelo en esta vida, pero no y no y mil noes que me aleja de mi sueño.

No quiero más noches en soledad, no quiero más noches de frío, te dije.
Venite, me dices como si la decisión fuese tan fácil.
 Debo elegir entre lo que amo y lo que quiero...
y me muero, sí, me muero, porque entre la inseguridad y la seguridad no se puede vivir.

No quiero más noches de soledad, no quiero ser opción de momentos libres...
y si elijo lo que no amo???
quizás muera también.

No son fáciles la noches en soledad en que te quiero en mi cama.
No.
Él se va de mujeres y tú me esperas paciente.
A él lo amo y a vos te quiero.


Te iré a buscar un día... y veré de frente mi destino.


En un noche de soledad te iré a buscar y has de saber que son muchas mis noches de soledad,
como mujer soltera te espero más de lo que imaginas.








sábado, 26 de mayo de 2012

Destino Frustrado


Te pienso, a veces.
Juego que volvemos a unirnos e imagino mil formas de destinos. 
Recuerdo las noches en que la fusión pasional nos aislaba del mundo en que vivimos.
Eramos jóvenes aventureros, sin razón de pensamiento, sólo el descubrirnos hombre y mujer, y el tacto, y los dedos, y tu lengua sobre mis senos, y las ganas de explosión, de gritar, de gemir... pero el silencio, el miedo, callados nos amamos para no despertar la envidia de los otros, que nos miran, nos desean, y anhelan ocupar nuestros lugares. 
Extraño el verano, ese momento en que tú fuego se prendía hasta quemar la habitación, y para refrescarnos la tormenta, sí.. truenos y relámpagos y en tu balcón desnudos, mojados de lluvia y otras cosas... y desatando la furia del tiempo y del espacio no transportamos a otro mundo donde nadie puede llegar.
Y el invierno, que no llegaba, porque en nosotros siempre estaba el calor y las seis veces, las seis veces que maratónicamente se concretaban cada noche, y había energía, y ganas y amor y todo lo necesario para alcanzar nuestro objetivo, objetivo vano, momentáneo de ser sólo un, de concretar la forma originaria del círculo perfecto.
Pero pese a todo, fuimos el destino frustrado, aquel no pudo ser. 
Ni la pasión, ni el amor pudo contra lo ya establecido.

En algún lugar del laberinto somo felices.

viernes, 18 de mayo de 2012

Pequeños escritores

Este es el resultado de una propuesta de escritura realizada a los alumnos de primer años (entre 12 y 13 años) del colegio Ceferíno Namucurá, con el objetivo de ejercitarse en la escritura y en la invención de cuentos (hacer volar la imaginación por sobre todas las cosas).  Han de saber mis lectores, que los cuentos presentan alguna que otra modificación en tanto comas y puntos, por lo demás fueron transcriptos tal cual los recibí.

LA LUZ BLANCA

Hace muchos años, una pareja iba al baile de graduación. Cuando iban a la fiesta pasaron en auto por un campo y vieron algo extraño, estaba todo descampado y no había nada de luz,  cuando pasó una sombra blanca. A los dos les agarró mucho miedo, aún faltaba mucho para poder llegar al salón y su vehículo se había descompuesto, no arrancaba.
Luego de muchos intentos lograron que su auto se pusiera en marcha,  iban despacio, cuando en un momento vieron como un auto a toda velocidad se les venía encima. Chocaron.
El conductor del auto que chocó a la pareja estaba muy asustado al ver que los chicos no reaccionaban. Llamó a la policía.La ambulancia no tardó en llegar y se llevó a los chicos al hospital.
Pusieron a Lisandro y a Luciana en la misma habitación.
En un momento vieron nuevamente la sombra blanca.
Entendieron que era un hombre, que hace tiempo, había muerto en un accidente en la ruta, donde ellos también habían muerto.

Ereñú, Irina

LA TUMBA DEL DIABLO

Hace un par de años, mi tío que vive en el Chaco, decidió un día viajar a otro pueblo, pero no consiguió pasajes y como vivía en medio del campo, opto por emprender su viaje caminando.
Mientras caminaba, comenzó a sentir un olor osamenta, sin darle mucha importancia siguió su camino cuando vio que algo adelante se movía, era algo así como una sombra.
Asustado, agarró un mechero y le alumbro en la cara para poder ver bien qué era, sin embargo el otro no tenía cara, pero sí ojos que le brillaban con un color rojo.
En eso, mi tío, soltó el mechero y comenzó a correr: corrió unos 30 minutos, que sintió como 3 horas. Estaba muy asustado, y desesperado, quería llegar rápido al pueblo próximo pero el camino se le hacia interminable.
Llegó al pueblo, entró en una cantina y le contó a los que allí estaban lo que había visto. El mesero sin mucha sorpresa le dijo: lo que viste, fue un lobisón.
Todos trataron de explicarle, que nadie pasa por allí hace mucho tiempo, ya que ese pedazo de campo suelen llamarle "la tumba del diablo" y por el desfilan personajes poco agradables.  


LA CASA EN EL CAMPO

Hace muchos años, en un campo abandonado, fue a vivir una familia. Tenían 5 hijos: 3 varones y 2 mujeres.
Pasaron los días y la familia se hizo de amigos en el pueblo más cercano.
Los amigos contaban, que hace muchos años en ese campo se encontraba otra familia que era muy mala. Esta familia solía salir a buscar gente para llevarlas al campo y matarlas. Varías de sus víctimas intentaron escapar pero nunca podían.
Después de saber esto, la familia tuvo miedo de volver a su casa.
Esa noche, escucharon ruidos, los chicos se asustaron, en vano los padres intentaron  consolarlos, decían que no eran de mucha importancia.
Más tarde, los ruidos se convirtieron en voces, los chicos que ya intentaban dormir, corrieron hacia el cuarto de sus padres. Finalmente, los padres decidieron irse al otro día, pero eso no iba a ser posible.
Al despertar al día siguiente, se encontraron con las puertas de la casa selladas, no podían salir. Intentaron en vano la fuga, la noche llegó nuevamente.
Los ruidos, las voces y la caída de objetos se intensifico. La familia se acorralo en un rincón asustada. Tomando el teléfono, intentaron llamar a sus amigos, pero estos no contestaban. Llamaron a la policía, estos vinieron rápidamente, en la conmoción estos le informaron que "sus amigos" había muerto años atrás en esa misma casa.
Asustados, salieron de ahí, para jamás volver.

Maldonado, Priscila


VERÓNICA

Cuenta la leyenda que una mujer llamada Verónica, fue muy maltratada y discriminada por eso busca desquitarse de todas las personas del mundo que digan su nombre siete veces seguidas delante de un espejo.
Frente al espejo se te aparece y te hace vivir un infierno.
Un día, un nenito de siete años probó en su cuarto, en ese momento comenzó a ver sombras, a sentir ruidos, gritos, las cosas comenzaron a moverse solas. Lo extraño era que todo lo que estaba pasando sólo lo veía y sentía él.
Desde ese día, para él nada volvió a ser igual que antes, en algunos caso se acostaba con ropa y tapado y amanecía destapado y sin ropa, le contó a sus padres, que por las noche sentía que alguien lo tomaba de los pies y tiraba de ellos, pero estos no le creyeron.
Un día, mientras se peinaba mirándose al espejo, vio como su imagen se petrificaba en este, al darse vuelta se encontró con una mujer de ojos y piel  blanca. Con el susto, le agarró un paro cardíaco, urgente lo llevaron al hospital. Estuvo mucho tiempo internado, su cama estaba junto a una ventana, una ventana por la cual se acostumbró a ver a la mujer blanca que todos los día se aparecía por allí, para jugar con la luces y mover los objetos del cuarto.

Lescano, Brian.



domingo, 8 de abril de 2012

En busca de una identidad


En la novela "Cruzar la Noche" de la escritora Alicia Barberis, se intenta contar una de las tantas historias que se sucedieron en la década del 70 y 80 en Argentina, tras ocurrir el último golpe militar.
La escritora narra la vida de una adolescente, que descubre que es hija de desaparecidos, tras conocer esta noticia, comienza un largo camino en búsqueda de su propia identidad acompañada de su tía y un amigo de la misma edad.
Lo particular de esta historia es el uso de un lenguaje que podríamos llamar "adolescente", también nombra lugares específicos y reconocibles de argentina como el "Río Uruguay", "San José del Rincón", "Rosario" y "Buenos Aires".
Sin duda una excelente novela para iniciar a los adolescentes en la lectura y en la historia de nuestro país.


Escrito por: Federico Ponce de León - Estudiante de 5to año-Santa Fe

jueves, 13 de octubre de 2011

Pensarte así...

Y si te miro fijamente es para desearte.
Tus labios inevitablemente me hacen pensarte dentro de situaciones incómodas.
No hay más que eso.
PENSAMIENTO...
ni palabras, ni tacto, ni roses,
Roses anhelados por mi, pero no por ti que ocultas un secreto.
el peor de los males para esta femina que tanto te ama.
ME NIEGO A NO PENSARTE
pero si a avanzar hacía un abismo sin retorno.
No quiero decepciones, sin embargo son inevitables.
Te miro, te miro, te miro.... y nunca te das cuenta.
te pienso eternamente, y no existo.


miércoles, 15 de junio de 2011

... y así me miras a veces, como pensando en otras cosas.
¿Qué piensas me pregunto?
con esa mirada tierna que perdida en no sé que, se va hacia un rincón que no son mis ojos.
sin embargo yo te busco, te hablo para que me mires.
pero nada tengo, nada obtengo, nada consigo.
Y yo, ¿qué puedo hacer? no me miras como mujer.
Soy algo, alguien: ¿compañera? ¿conocida? No sé que soy, y si es que soy -en tu vida-
Te contemplo siempre que no me miras y me ilusiono con que me mirarás.
Pensar en una palabra ya me emociona.
Y un beso.... si tan sólo me dieras un beso, ya no sé que haría.